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miércoles, septiembre 27, 2006
- CRONICA MARCIANA -
El arte y sus productores
El célebre escritor de ciencia ficción repasa la historia del arte a través de una selección personal de artistas y de lo que reflejan sus obras. Una reflexión que invita a meditar sobre quiénes son los dueños de las maravillas que ha creado la humanidad: ¿Sus creadores o quienes gozan contemplándolas?
Ray Bradbury / Escritor
¿Quién es el dueño del mes de abril?
¿Quién es el propietario de todo el mes de octubre?
¿Quién pinta mejor a la Familia Real de la Vieja España?
¿Quién es el propietario de la mujer a lo largo de la Historia?
¿La María, de quién es la Madre de todas las Madres en óleo o en mármol?
¿Quién, en suma, posee qué y cuál y por qué?
Y cuando digo poseer quiero decir escribiendo o pintando o esculpiendo o poniendo notas sinfónicas a la vida en la Tierra mejor que nadie. En todos los territorios del arte, maníacos inspirados toman posesión mientras los siglos pasan. Separan bien alto, cada uno en su propio prado, cada uno en su propia torre del castillo, cada uno maravillosamente embarcado en las atiborradas o en las frescas tumbas de las catedrales, desafiándonos a que los desplacemos.
¿Quién posee qué y cuál y por qué?
Estas son las preguntas que nos plantean nuestras artes y una y otra vez, para que las contesten los críticos, los historiadores y su observador, una simple bestia de campo como yo mismo. Es un grandioso intercambio.
Venga conmigo.
Van Gogh es el propietario de todos los girasoles que han brotado de semillas y cuyas savias han hecho que las esferas de sus relojes siguieran el mediodía.
Lo cual significa que él posee el sol y una porción del verano, que debe compartir con unos pocos impresionistas.
Velázquez y Goya con él o por encima de él, poseen las caras de la Familia Real Española; la mirada penetrante y la mandíbula de bulldog de juguete, los dientes de terrier apretados y sonrientes, las manos como pinzas de cangrejo y los huesos filosos sofocados bajo terciopelos y colmados de encajes.
¿Quién, mejor que nadie, ha trazado el mapa y plasmado al detalle el tacto y la temperatura de las mujeres con paletas como estaciones cálidas y alientos rubios?
Boticcelli.
Pero entonces oigo un suave grito: “¡Sí, pero...!”
Analicemos los distintos aspectos de las mujeres tal y como lo revelan los hombres en una estación cálida
¿Las nucas de las mujeres? ¿El que mejor las ha pintado ha sido...?
¿Degas? Puede ser
¿Renoir? Tal vez?
Pero más probable Manet, quien suspiraba sobre los cabellos suaves detrás de sus orejas, los observaba agitarse, y tomaba de inmediato sus pinceles.
Cuán a menudo Manet hace una genuflexión ante las nucas suaves y dulces de las mujeres.
Mientras Renoir lleva nuestra mirada hacia el sexo frontal cubierto de pelusa de durazno de las damas.
No importa; vista posterior o fachada.
Por ambas agradezco al amante Dios.
Sigamos, ¿quién ha glorificado mejor, suavemente grabada al aguafuerte, a la Madre de todas las Madres?
Da Vinci. Sus muchos bocetos, dibujos y retratos de La Virgen de la Rocas.
Más que retratos, éstas son mujeres y madres que evocan nuestro amor moderado y sin reservas.
¿La Virgen esculpida?
La Piedad de Miguel Angel en San Pedro.
¿Quién ha pintado la pesadilla?
Goya, una vez más, quién voló cielos nocturnos para quemar brujas en la hoguera y aterrizar con pelotones de ejecución para asesinar inocentes.
¿O el infierno del Bosco? Lo visitamos y volvemos a visitarlo -¿o no es así?- con deleite.
¿Por qué no las tentaciones de San Antonio de Callot?
La elección es difícil.
El infierno social, político, cultural es más fácil.
¡Hogarth! Su escalpelo de cirujano y su cuchillo de grabar punzan las pompas, viruelas y venenos de la vida londinense para bañar las planchas con ácido y atrapar, para siempre, los grotescos de sus terribles pantomimas.
¿Quién creó el Eterno Hombre Joven?
Miguel Ángel. Quien arrancó a David de las canteras italianas para ponerlo de pie contra el cielo.
¿Quién sirve mejor a la Muerte en las oras teatrales?
Shakespeare.
Hamlet actúa en un cementerio interminable de tumbas con desfiles funerarios que empiezan en fantasmas para terminar en suicidios y asesinatos. Desde la oscuridad, ¡vastas cantidades de luz!
Hagamos la lista de las mujeres.
En la literatura, ¿quién tiene su número mejor?
¿Jane Austen, cuya sombra diminuta proyectada a lo largo y ancho de Europa podría atraer toda la atención del público a expensas de Tolstoi y su Ana Karenina? Entonces, el espíritu femenino, en la poesía, parece tejido para siempre en la frágil trama y urdimbre de Emily Dickinson.
Luego viene Virginia Wolf, con novela y cuaderno, como Ofelia corriente abajo, perdida pero para retornar en lasa mareas de la biblioteca.
Más rápidamente ahora.
¿Quién creó a Enrique VIII de puro lienzo?
Holbein. Su Enrique abona nuestro cerebro y resquebraja nuestra mente. He aquí un auténtico Rey para luchar contra Francisco I.
¿Dónde estaría Napoleón sin David?
¿Dónde estarían las corridas de toros sin Goya, y su mozo de cuadra, Picasso?
¿Quién nos ha dado el tiempo de viento, arena y estrellas? Saint Exupéry.
Estos altos ríos de tormenta son suyos, para compartirlos con los pájaros, para tirar de la cuerda de una nube y remontar cual barrilete un romance.
¿Quién inventó la primera Máquina del Tiempo?
H. G. Wells
El hombre invisible, ¿de quién es el que se ve todos los años?
¿Necesito decirlo?
El submarino, ¿de quién es nuestro Nauatilus hoy?
Verne, con Nemo, cerca de una isla Misteriosa
No habrá ninguno más grande en el tiempo del hombre.
¿Quién estruja y atrapa las almas de los chicos?
Twain. Y si su Tom es demasiado limpio. Huck es justo el veneno que necesitaban. Pero Burroughs es mejor. De modo que volvemos a colocar a Tarzán en la lista. Metido hasta las caderas en excrementos de elefante, coronado de sangre pero sin espinas, él llena de chimpancés nuestras almas, de tigres nuestras noches y exhibe sus colmillos en las sonrisas de todos los chicos.
Shaw levanta una cortina y grita: “¡Aquí está mi Santa Juana!”. Y, quemándose, Juana da su respuesta: ¡Sí!,
Shakespeare arroja la sombra de Ricardo III, quien, bajo su joroba, grita:”Muchas gracias!”.
Lawrence de Arabia, enterrado durante un tiempo bajo las arenas árabes, es convocado para la película de David Lean y corre por delante del viento para que ondeen sus vestimentas.
Edgar Allen Poe cincela octubre con piedras de cementerio. Yo y otros hemos ayudado a hacer las coronas.
¿Quién es el comisario vial de las carreteras, huertas, teatros y ciudades de Francia?
¿Por qué Julio César?, marchando hacia el norte con su mascota, un cocodrilo, pegada a los tobillos, junto a sus plantadores, sembradores, arquitectos, picapedreros y actores con los colores del sol pintándoles las mejillas.
¿Quién ha protegido mejor la eternidad?
¿Los egipcios, sí? ¿Quién levantó pirámides y enterró formas doradas y prometió la vida eterna a reyes niños y reinas hermosas?
Todo esto es material para discutir una vida entera. Usted tendrá sus favoritos. Nombre los nombres.
¿Quién es el dueño de esa autopista vacía a la caída del sol, recorrida por la figura solitaria de un vagabundo?
¿He oído Charlie?
¿Quién posee la playa al amanecer, desierta salvo por la presencia de un solo turista que avanza tambaleándose con un presunto sombrero de verano y una pipa garbosa?
Hulot/ Tatti en sus vacaciones eternas, su figura maravillosa dejando huellas en la arena cerca de la máquina de caramelos mientras la marea se retira y sollozamos por su triste retorno.
Y así sucesivamente. Dios nos bendiga a todos, en todas nuestras artes, durante todos nuestros días.
Ray Bradbury Nacido en Waukegan, Estados Unidos en 1920. Relevante autor de relatos de ciencia ficción. Sus obras más conocidas son Crónicas marcianas (1950), una recopilación de relatos que describe con emotividad la colonización de Marte, El hombre ilustrado (1951) donde tomando como excusa los tatuajes de un hombre se desgranan varios relatos y Fahrenheit 451 (1953) una antiutopía en la que los libros están prohibidos y un grupo secreto de libros vivientes se esfuerzan por transmitir de boca en boca la antigua cultura. Vive actualmente en California, todavía escribe y da conferencias.
El célebre escritor de ciencia ficción repasa la historia del arte a través de una selección personal de artistas y de lo que reflejan sus obras. Una reflexión que invita a meditar sobre quiénes son los dueños de las maravillas que ha creado la humanidad: ¿Sus creadores o quienes gozan contemplándolas?
Ray Bradbury / Escritor
¿Quién es el dueño del mes de abril?
¿Quién es el propietario de todo el mes de octubre?
¿Quién pinta mejor a la Familia Real de la Vieja España?
¿Quién es el propietario de la mujer a lo largo de la Historia?
¿La María, de quién es la Madre de todas las Madres en óleo o en mármol?
¿Quién, en suma, posee qué y cuál y por qué?
Y cuando digo poseer quiero decir escribiendo o pintando o esculpiendo o poniendo notas sinfónicas a la vida en la Tierra mejor que nadie. En todos los territorios del arte, maníacos inspirados toman posesión mientras los siglos pasan. Separan bien alto, cada uno en su propio prado, cada uno en su propia torre del castillo, cada uno maravillosamente embarcado en las atiborradas o en las frescas tumbas de las catedrales, desafiándonos a que los desplacemos.
¿Quién posee qué y cuál y por qué?
Estas son las preguntas que nos plantean nuestras artes y una y otra vez, para que las contesten los críticos, los historiadores y su observador, una simple bestia de campo como yo mismo. Es un grandioso intercambio.
Venga conmigo.
Van Gogh es el propietario de todos los girasoles que han brotado de semillas y cuyas savias han hecho que las esferas de sus relojes siguieran el mediodía.
Lo cual significa que él posee el sol y una porción del verano, que debe compartir con unos pocos impresionistas.
Velázquez y Goya con él o por encima de él, poseen las caras de la Familia Real Española; la mirada penetrante y la mandíbula de bulldog de juguete, los dientes de terrier apretados y sonrientes, las manos como pinzas de cangrejo y los huesos filosos sofocados bajo terciopelos y colmados de encajes.
¿Quién, mejor que nadie, ha trazado el mapa y plasmado al detalle el tacto y la temperatura de las mujeres con paletas como estaciones cálidas y alientos rubios?
Boticcelli.
Pero entonces oigo un suave grito: “¡Sí, pero...!”
Analicemos los distintos aspectos de las mujeres tal y como lo revelan los hombres en una estación cálida
¿Las nucas de las mujeres? ¿El que mejor las ha pintado ha sido...?
¿Degas? Puede ser
¿Renoir? Tal vez?
Pero más probable Manet, quien suspiraba sobre los cabellos suaves detrás de sus orejas, los observaba agitarse, y tomaba de inmediato sus pinceles.
Cuán a menudo Manet hace una genuflexión ante las nucas suaves y dulces de las mujeres.
Mientras Renoir lleva nuestra mirada hacia el sexo frontal cubierto de pelusa de durazno de las damas.
No importa; vista posterior o fachada.
Por ambas agradezco al amante Dios.
Sigamos, ¿quién ha glorificado mejor, suavemente grabada al aguafuerte, a la Madre de todas las Madres?
Da Vinci. Sus muchos bocetos, dibujos y retratos de La Virgen de la Rocas.
Más que retratos, éstas son mujeres y madres que evocan nuestro amor moderado y sin reservas.
¿La Virgen esculpida?
La Piedad de Miguel Angel en San Pedro.
¿Quién ha pintado la pesadilla?
Goya, una vez más, quién voló cielos nocturnos para quemar brujas en la hoguera y aterrizar con pelotones de ejecución para asesinar inocentes.
¿O el infierno del Bosco? Lo visitamos y volvemos a visitarlo -¿o no es así?- con deleite.
¿Por qué no las tentaciones de San Antonio de Callot?
La elección es difícil.
El infierno social, político, cultural es más fácil.
¡Hogarth! Su escalpelo de cirujano y su cuchillo de grabar punzan las pompas, viruelas y venenos de la vida londinense para bañar las planchas con ácido y atrapar, para siempre, los grotescos de sus terribles pantomimas.
¿Quién creó el Eterno Hombre Joven?
Miguel Ángel. Quien arrancó a David de las canteras italianas para ponerlo de pie contra el cielo.
¿Quién sirve mejor a la Muerte en las oras teatrales?
Shakespeare.
Hamlet actúa en un cementerio interminable de tumbas con desfiles funerarios que empiezan en fantasmas para terminar en suicidios y asesinatos. Desde la oscuridad, ¡vastas cantidades de luz!
Hagamos la lista de las mujeres.
En la literatura, ¿quién tiene su número mejor?
¿Jane Austen, cuya sombra diminuta proyectada a lo largo y ancho de Europa podría atraer toda la atención del público a expensas de Tolstoi y su Ana Karenina? Entonces, el espíritu femenino, en la poesía, parece tejido para siempre en la frágil trama y urdimbre de Emily Dickinson.
Luego viene Virginia Wolf, con novela y cuaderno, como Ofelia corriente abajo, perdida pero para retornar en lasa mareas de la biblioteca.
Más rápidamente ahora.
¿Quién creó a Enrique VIII de puro lienzo?
Holbein. Su Enrique abona nuestro cerebro y resquebraja nuestra mente. He aquí un auténtico Rey para luchar contra Francisco I.
¿Dónde estaría Napoleón sin David?
¿Dónde estarían las corridas de toros sin Goya, y su mozo de cuadra, Picasso?
¿Quién nos ha dado el tiempo de viento, arena y estrellas? Saint Exupéry.
Estos altos ríos de tormenta son suyos, para compartirlos con los pájaros, para tirar de la cuerda de una nube y remontar cual barrilete un romance.
¿Quién inventó la primera Máquina del Tiempo?
H. G. Wells
El hombre invisible, ¿de quién es el que se ve todos los años?
¿Necesito decirlo?
El submarino, ¿de quién es nuestro Nauatilus hoy?
Verne, con Nemo, cerca de una isla Misteriosa
No habrá ninguno más grande en el tiempo del hombre.
¿Quién estruja y atrapa las almas de los chicos?
Twain. Y si su Tom es demasiado limpio. Huck es justo el veneno que necesitaban. Pero Burroughs es mejor. De modo que volvemos a colocar a Tarzán en la lista. Metido hasta las caderas en excrementos de elefante, coronado de sangre pero sin espinas, él llena de chimpancés nuestras almas, de tigres nuestras noches y exhibe sus colmillos en las sonrisas de todos los chicos.
Shaw levanta una cortina y grita: “¡Aquí está mi Santa Juana!”. Y, quemándose, Juana da su respuesta: ¡Sí!,
Shakespeare arroja la sombra de Ricardo III, quien, bajo su joroba, grita:”Muchas gracias!”.
Lawrence de Arabia, enterrado durante un tiempo bajo las arenas árabes, es convocado para la película de David Lean y corre por delante del viento para que ondeen sus vestimentas.
Edgar Allen Poe cincela octubre con piedras de cementerio. Yo y otros hemos ayudado a hacer las coronas.
¿Quién es el comisario vial de las carreteras, huertas, teatros y ciudades de Francia?
¿Por qué Julio César?, marchando hacia el norte con su mascota, un cocodrilo, pegada a los tobillos, junto a sus plantadores, sembradores, arquitectos, picapedreros y actores con los colores del sol pintándoles las mejillas.
¿Quién ha protegido mejor la eternidad?
¿Los egipcios, sí? ¿Quién levantó pirámides y enterró formas doradas y prometió la vida eterna a reyes niños y reinas hermosas?
Todo esto es material para discutir una vida entera. Usted tendrá sus favoritos. Nombre los nombres.
¿Quién es el dueño de esa autopista vacía a la caída del sol, recorrida por la figura solitaria de un vagabundo?
¿He oído Charlie?
¿Quién posee la playa al amanecer, desierta salvo por la presencia de un solo turista que avanza tambaleándose con un presunto sombrero de verano y una pipa garbosa?
Hulot/ Tatti en sus vacaciones eternas, su figura maravillosa dejando huellas en la arena cerca de la máquina de caramelos mientras la marea se retira y sollozamos por su triste retorno.
Y así sucesivamente. Dios nos bendiga a todos, en todas nuestras artes, durante todos nuestros días.
Ray Bradbury Nacido en Waukegan, Estados Unidos en 1920. Relevante autor de relatos de ciencia ficción. Sus obras más conocidas son Crónicas marcianas (1950), una recopilación de relatos que describe con emotividad la colonización de Marte, El hombre ilustrado (1951) donde tomando como excusa los tatuajes de un hombre se desgranan varios relatos y Fahrenheit 451 (1953) una antiutopía en la que los libros están prohibidos y un grupo secreto de libros vivientes se esfuerzan por transmitir de boca en boca la antigua cultura. Vive actualmente en California, todavía escribe y da conferencias.
